Les Mains pleines de roses, pleines d'or et pleines de sang

Cette histoire va vous paraître étrange ; c’est la Vérité elle-même qui parle. Un jeune homme de vingt ans passait à cheval dans une petite vallée du Soissonnais, coupée de prairies, de bois et d’étangs, dominée par une montagne où s’agitaient et babillaient trois ou quatre moulins à vent. Le soleil disait adieu aux flèches aiguës de l’église ; l’Angelus ne sonnait pas comme dans les romans, parce que le maître d’école arrosait son jardinet bordé de buis, où fleurissait sur la même ligne la ciboule et le dahlia.